预言师

这是厌倦的时代。

天是脏的，云很低，却没有雪。

这晦暗的冬，急需一场倾城的白来拯救。

窗外天色灰扑扑只觉得暗。他叹口气，才下午三点，夜却已经提前。

或者——

在一双八十四岁浑浊的眼睛里，就算是早上七八点的太阳，也蒙了一层灰。

他低下头，颤抖着手，倒了一杯威士忌给自己。

火一样的酒液，从他喉咙里烧过，连那即将熄灭的眼睛，也有了热度。

从窗前到书桌，短短七步。

他缓缓走过去，却如同走了一辈子。

是的，他的生命，已是烧尽的煤，只剩下炭心处，最后一点融红的余温。

他之所以还苟延残喘，便是为了等待这一刻的到来。

虽然晚了点，但——

总算还是等到了。

空荡荡的桌面上，放着一台与他的发色一样灰白的电脑。

他不知道该不该相信这个看起来比自己还要平淡无奇的家伙。

他颤着手，按下Power键。

电脑运转很慢，和他患了帕金森以后日渐迟缓的行动力有一拼。

不过，总算还是打开了。

他登录邮箱——

有多少年，没有重操旧业了呢？

他有点记不清了。这些年来，他的记忆开始混乱，那些曾经璀璨的岁月，引人遐思的生活，都随着时间，黯淡下来。

唯一清晰的，大概是他心中那始终熊熊燃烧的信念。

是时候，发挥最后的余热了。

他想，也许这份困扰他终生的执念，能有机会得到救赎。

他对着电脑轻轻地动了动嘴唇。

衰老的胸腔出乎意料地，震荡起浑厚的气流，带动久已不用的声带，再从已经皱得有些辨不出轮廓的双唇间，挤出清晰的音节。

发件人的姓名处，便出现了这样三个字：预言师。

他被岁月压垮的唇角，忽然狡黠地挑了起来。